Сбросили свой золотой покров моя верные спутники, чужие и не знакомые. Образ их, поражающий своим великолепием, остался лишь в моей памяти. Как почтенные стражи лета стояли они, даже отмеченные дыханием пока ещё кроткой осени. Она накрыла лёгкой паутиной октябрь и замерла в ожидании. Чего она ждёт?! Кто держит крепкой хваткой последние грозы да ветра северные отводит стороной? Да, никто, просто никто. Одержимость играет на басовых стурнах. Так от чего и мне не дернуть протяжную "Фа"...

Я хотел бы оказаться в пустом полуразрушенном и забытом городке с настоящими каналами и мостовыми, где нет домов выше Ратуши и местной церквушки. По улицам, говорящим лишь шёпотом ветра и шорохом листьев, я водил бы душу свою и зверей придержащих. Вечное небо, затянутое плотными грязно-серыми и чёрными тучами изредко... изредко бы пропускало луч солнца, словно по неосторожности...

И вокруг меня уже метаются и кружатся листья цвета меланхолии: золотые, оранжевые, жёлтые. Мои новые беглые спутники. Бросаются под ноги, черкают легко касаясь пальто и убегают прочь от взмаха трости. Безумные и немые, словно мои мысли, но иного меня. Того, что по другую сторону зеркала пруда, поддёрнутого еле заметной рябью от мелкого дождя сомнений. Он улыбается и украдкой смеётся. Для него наш общий мир устроен совсем по-другому, он живёт от будущего к прошлому, но мудрость не уходит из его глаз, её нет, она надумана и иллюзорна, он слишком молод, в нихъ оседает гнетущаятяжесть. Счастья нет. Пустота.

Мы идём вдоль канала, распугивая стайки мыслей, и каждый думает о своём, о заветном, пришедшем только что в голову, об одном и том же! О смерти? Нет, о фатальности. О том, что мир - выдумка. Тяжёлый камень мостовойбезусловно твёрд и вода холодна, но это всё обман. Стоит попробовать? Думаю, нет. Итог известен и ничего не докажет.
Скрепят осиротевшие ветви. Слышен далёкий гром.

Скамья. Вычурные завитки, спинка дугой, а на ней плащ, забытый кусок плоти ткани. Словно кто-то сбросил кожу и унёсся, догоняя пропущенное вчера, несбывшееся завтра, выбросив в урну рядомразочаровавшее будущее. Нет, не сяду, рано.
Сильный порыв ветра за моей спиной выхватывает одеяние, как желанную добычу из рук окаменевшей жертвы и резко бросает за ограду в воду. Он торжествующе ликует и бросается в след за мной. Я далеко. Я этого не видел и не знаю. Ничего не случилось!

Кажется, так может длиться целую вечность или несколько меньше. Лёгкие, до блеска начищенные туяли делают шаг, шаг, за шагом шаг, много и долго, а для сознания это только краткий миг.

Вот мы и дошли до моста. Тяжёлый и в тоже времямаленький и короткий, странно, в прошлый раз он мне казалсядлиннее и уже. Пора возвращаться назад, переходим на другую сторону...